Philippe Castelneau

Contact : philippe-castelneau.com

Biographie : Philippe Castelneau est né en 1967 à Paris où il a grandi. Il a vécu un temps aux États-Unis. Il a été disquaire, formateur, traducteur et pigiste spécialisé dans le cinéma fantastique et les comics américains. Il vit aujourd’hui à Montpellier, où il est libraire.
Il co-dirige la revue graphique et littéraire La Piscine.
Il est l’auteur d’un récit, l’appel de Londres paru chez publie.net en 2015 et d’un roman, Motel Valparaiso, aux éditions Asphalte en 2022.
On peut le suivre sur les réseaux sociaux, sur son site ou en s’abonnant à la lettre électronique qu’il publie chaque mois.

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Bibliographie

I Love Ebooks, recueil de nouvelles, ouvrage collectif, Onlit éditions, 2012
L’appel de Londres, récit, éditions publie.net en 2015
L’été entre deux sommeils, poésie, février 2017
50 nuances de Générateur, poésie cut-up, mars 2017
Motel Valparaiso, roman, éditions Asphalte, mars 2021

Revue littéraire et graphique

SITE REVUE LA PISCINE
Les fondateurs : Philippe Castelneau, Louise Imagine, Alain Mouton et Christophe Sanchez.

La Piscine – #1 : L’âme des lieux sans âme
La Piscine – #2 : Incidences coïncidences
La Piscine – #3 : L’éternel & l’éphémère
La Piscine – hors série : Demain

Motel Valparaiso

éditions Asphalte, mars 2022

J’ai roulé des heures pour venir jusqu’ici. Aux confins de l’Arizona, la Californie n’est déjà plus qu’un lointain souvenir. Autour de moi, dans toutes les directions, le désert s’étend à perte de vue.

Mais l’ouragan de flammes qui ravage les forêts loin derrière semble avoir contaminé le ciel, attisé par la sécheresse et les chaleurs caniculaires, poussé par des vents violents, les Diablo winds.
La Californie brûle, mais c’est l’Amérique qui est en feu, me dis-je. Mon rêve américain que je laisse derrière moi et qui part en fumée. Je lève les yeux et contemple un ciel nouveau. Une vision lumineuse. Un horizon alchimique, étang brûlant de braises et de soufre. Des flammes logent entre les nuages sombres. L’atmosphère frémit. La pupille irradiée, je fixe une étendue d’ocre rouge, de cuivre et de terre d’ombre, d’oxyde de chrome et de cobalt, striée d’altostratus, nappes fibreuses gris cendre comme tracées au couteau. Dans le frémissement de l’atmosphère et de la lumière, je me perds un instant dans cette chimère d’un monde transfiguré quand, alors que je zigzague dans les montagnes des réserves indiennes, l’horizon devient tout à fait noir, le ciel s’ouvre et la terre disparaît, engloutie sous une pluie d’enfer…
Je ferme les paupières. Mon corps vibre. Je suis pris de vertige. Quand je rouvre les yeux, la nuit s’étire derrière une pluie d’étoiles. Il arrive ici que la nuit surgisse en plein jour. Les cellules orageuses se déchaînent. Accélération du signal électrique vers les zones synaptiques : l’esprit s’abandonne à la rêverie en contemplant le ciel qui se déchire. Quand la vraie nuit rejoint enfin la part noire du jour, il faudrait s’abriter, mais le ciel dessine une voie magique. L’espace d’un instant, l’âme est au diapason du monde. Des choses volent qui ne devraient pas voler. L’univers se retourne. Une ville apparaît, surgissant du désert.