Amélie Louis

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Biographie : Naître pas soi et chercher à se montrer idéale quand le désir maternel vous donne la place d’un mort. Comment être au monde ? J’écris depuis l’enfance, longtemps dans l’ombre, pour interroger les énergies qui me traversent, la pulsion de vie qui me relie à l’univers. Un jour oser montrer, cheminer encore jusqu’à affirmer être celle qui écrit. Enfin debout sur ce chemin où plus rien ne blesse, je m’y consacre totalement depuis 2018.
J’ai porté des masques et divers costumes : juriste, j’ai traversé la France en diagonale en dirigeant des services publics (logement social, éducation, protection de l’enfance). Ces expériences et les formations aux théories de la personnalité et de l’attachement éclairent la psychologie de mes personnages.
Je suis membre de l’association qui attribue le prix Littér’Halles de la nouvelle et de l’Académie Alphonse Allais.

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Bibliographie

Romans

Hachélème, éditions du Poincarré, 2009.
Zoo de campagne, éditions Lettres du Monde, 2011.
Elzevira, correspondances d’une sorcière, éditions Lettres du Monde, 2012 (épuisé).
La cavalière viendra avec le soir, Ella éditions, 2018 (prix Bernard Schmitt 2019).
Capitulum le maître silencieux, Ella éditions, 2019.
Libre ou Rebelle, Ella éditions, 2019.
Souper avec le diable, Ella éditions, 2021 (prix du roman historique 2022, salon du livre de Nevers).
Trois fois j’ai été reine, Ella éditions, 2022.

Contributions

Contribution à l’ouvrage collectif Faut-il mettre un masque aux idées ?, sous l’égide de l’Académie Alphonse Allais, publié par Z’Est éditions, 2021.

Prix et distinctions

Prix Bernard Schmitt 2019, avec son roman La cavalière viendra avec le soir paru en 2018 chez Ella éditions.
Prix du roman historique 2022, salon du livre de Nevers, avec son roman Souper avec le diable paru en 2021 chez Ella éditions.

Trois fois j’ai été reine

Ella éditions, 2022

Nue.

Je suis cette créature qui marche nue sous les regards aigus des inquisiteurs du roi.

Je suis cette chair dépouillée jusqu’aux tréfonds de son ventre et dont les pieds transis effleurent le sol obscur au bord du précipice.

Je suis cette fille qui se meut au-delà de sa répugnance, fascinée par le vide…

Le vide.

Celui de mon cerveau face aux cerveaux dénaturés de mes tourmenteurs. Pour eux, c’est le temps de la cruauté, pour moi, c’est le temps du défi. Rester vivante sous leurs yeux qui me sondent et me soupèsent comme un objet.

Marcher.

Tout Rennes retient son souffle pendant que j’avance éparpillée, démembrée, deux mamelles douloureuses d’être durcies par le froid, peau hérissée et couverte de sueur.

Mes tripes, réceptacle de mes faiblesses, sont empoignées par une tenaille qui les secoue de convulsions obscènes. Je contracte mon ventre.

Une nausée.

Résister… Résister…

Mon cœur tremble dans mon cou et dans mes tempes. Soudain, il s’arrête et gémit. Je réprime un frisson. Plus rien ne palpite. Non, attend ! Puis un battement violent. Mon cœur goutte à goutte trois larmes fiévreuses. Bouche sèche, langue râpeuse, dents serrées jusqu’à la douleur, mon souffle implore un chemin.

Je réprime la toux qui me gratte la gorge.

Respirer… Respirer… Respirer.

Ma peau est pâle et froide, ma nuque est raide, comme étreinte par le gel. Mes épaules sont traversées de courants mauvais. Les muscles de mes bras semblent entaillés aux cilices. Mes jambes sont de plomb. Tout saigne à l’intérieur. Bientôt, il n’y aura plus de dedans et de dehors.

Une envie impérieuse d’uriner me brûle.

Retenir…

Capitulum, le maître silencieux

Ella éditions, 2019

Avez-vous déjà connu Toulouse lorsqu’elle s’éveille d’humeur bruineuse ?

Cette aube-là brouillait les alignements de briques roses dans un crachin tremblant. Un couvercle métallique s’abaissait sur les boulevards que la circulation engorgeait graduellement. Peu avant l’ouverture des bureaux, une averse se mit à trépigner sur l’asphalte miroir. Les parapluies inclinés se hâtèrent vers les escaliers du métro.

Un vent haletant déboula en bourrasques qui s’exaltèrent d’heure en heure jusqu’à lacérer les panneaux publicitaires d’une colère cinglante. Le ciel, passant du gris fer à l’anthracite, avala les avions qui décollaient de Blagnac. Vers la fin d’après-midi, les giboulées enflèrent tant que le moindre abribus se transforma en prison derrière une verticalité infranchissable cernée de caniveaux débordants.

Bref, une de ces journées dont vous attendez que la nuit vous délivre.

Sous un balcon en angle de rue du quartier Lalande, l’homme se tenait accroupi sur le trottoir. Le dos soudé à la façade de cet asile précaire, il se protégeait des trombes d’eau que le vent endiablait encore. Ses multiples couches de vêtements étaient enserrées dans un long manteau de cuir marron rouge sans âge. La capuche à visière inclinée sur son visage tel un heaume, lui donnait une allure de chevalier improbable récupérant de son dernier combat. Rien ne bougeait de cette immense forme. L’homme semblait hypnotisé par le spectacle qui se déroulait dans le jardin d’en face.

Léa se débattait contre la bourrasque. Pour la troisième fois, elle jaillit de la vieille Porsche Boxster noire que Nicolas lui avait confiée avant de s’envoler pour la Guinée. Elle courut dégoulinante caler les battants du portail derrière les arrêts métalliques engorgés des feuilles mortes que l’hiver avait agglomérées. Pour la troisième fois, elle claqua la portière et fit ronfler le moteur avec l’intention de tenter une échappée avant que le vent ne rabatte le portail. Pour la troisième fois, les graviers de l’allée giclèrent, mais cette fois-ci, la Porsche réussit à passer la grille de fer forgé. De justesse. A peine Léa avait-elle serré le frein à main que les battants se refermaient à deux centimètres du parechoc dans un fracas métallique. Laissant le coupé à cheval sur le trottoir et le moteur en marche, elle fila donner un tour de clé et revint se glisser derrière le volant en inondant l’habitacle.