Le Temps des pluies venues de l’océan, roman, Nouvelles éditions Noir au Blanc, juin 2025

Quand il apprend que son ex- femme Marion a été victime d’un AVC, cela agit sur Michel, le narrateur, comme un déclencheur de souvenirs enfouis. A travers une mosaïque de réminiscences, l’auteur peint le portrait d’un amour et  d’un mariage nés dans la fragilité économique, portés par l’impatience plus que par la passion, et bientôt miné par les tensions, les désirs insatisfaits et les contradictions. Le couple, profondément marqué par les événements de Mai-68, expérimente la vie communautaire, la sincérité des échanges amoureux et des engagements idéologiques, sans jamais parvenir à réellement combler son vide intime. Si les trajectoires amoureuses de Michel et Marion se croisent et se défont, entre jalousie, désir de possession et quête d’authenticité, chacun va, à sa manière, essayer de trouver sa voie.

Ce roman est aussi la mémoire collective d’une génération traversée par les Trente Glorieuses, tiraillée entre idéal et réalité, jusqu’à l’apaisement final, quand le passé est enfin devenu serein.

EXTRAIT

Il faisait encore nuit ce matin, quand le téléphone a sonné. Mélanie, ma petite-fille. Si tôt ? Il est vrai qu’il y a cinq heures de décalage avec le Portugal et que pour elle c’est le milieu de la matinée. Elle était en pleurs. Sa grand-mère, sa « mamie » comme elle l’appelle, mon « ex », a été transportée en urgence à l’hôpital. Un AVC. Les médecins ne se prononcent pas. C’est l’infirmière qui l’a trouvée inconsciente dans sa chambre qu’elle ne quittait  plus depuis quelques semaines, quand elle est venue pour les premiers soins de la journée. Elle a alerté aussitôt les services de secours et  prévenu Mélanie qui m’a informé. Trois ans que mon « ex », Marion, est partie vivre au Portugal, à Aveiro, auprès de sa petite-fille émigrée là-bas après son mariage avec un œnologue de la région. Depuis notre divorce et mon installation au Québec, nous ne nous sommes jamais revus. Plus de trente ans. Mélanie me donnait des nouvelles de temps à autre.

Ce doit être grave si les médecins  n’émettent aucun pronostic. A soixante et dix-neuf ans, le corps est si fragile. Si elle s’en sort j’espère qu’elle n’aura pas  de séquelles. L’infirmière n’a pu préciser depuis combien de temps elle était inconsciente. Si j’étais croyant je prierais pour elle

Assis sur ma chaise berçante devant la grande baie vitrée, un plaid sur les genoux, tandis que monte la clarté du jour et que s’affaiblissent les lumières de la ville, je suis, rêveur, les flocons qui virevoltent encore après la forte neige de la nuit, moins denses, aériens. Une couche fraîche d’une trentaine de centimètres recouvre le jardin, s’est amoncelée sur les chaises métalliques, fait ployer les branches des trois épinettes, coiffe les toits voisins. Le ciel est bas. Tout est calme, le calme annonciateur des journées de fin d’hiver.  Seuls quelques oiseaux s’activent. A tour de rôle, moineaux, merles et mésanges à tête noire prennent d’assaut les deux mangeoires accrochées sous l’avancée du toit.